MonoBlog

Elle s’était allongée sur le lit, le plus près du bord possible de peur de déranger l’homme allongé à ses côtés. Immobile, les yeux fixés sur le plancher, elle respirait à peine, pour le laisser dormir. Une fois son voisin de lit endormi, elle oserait enfin bouger discrètement afin de, à son tour, rejoindre les bras de Morphée. Son compagnon de couette ne voyait pas les choses de la même façon. Cherchant le contact, la douce chaleur féminine, il s’allongea contre elle, le visage enfouit dans sa nuque, la main posée sur son épaule. Soulagée, un timide sourire aux lèvres, elle osa alors fermer les yeux, sentant qu’elle pouvait s’endormir sans crainte.

 

La lumière éteinte, un unique rayon lumineux traversait la chambre depuis l’espace entre les rideaux, désignant sur l’avant-bras de la jeune femme, une main virile redoublant de tendresse à mesure qu’elle rejoignait le coude. Incertain, l’homme stoppa là son exploration, la main posée sur le coude. Son pouce caressait distraitement cette peau fraîche, de façon plus ou moins régulière, au rythme de sa respiration…

C’est alors que la jeune femme bougea. Elle avança son bras, laissant glisser sur ses reins la main curieuse et déplia légèrement les jambes. Le corps moins crispé, sa respiration devint plus détachée, son souffle plus lent. Son cœur en revanche, ne savait plus où donner de la pulsation. Excitation, désir, tendresse… Tout se mélangeait, s’entrechoquait et donnait un patchwork de sensations plus ou moins bien connues, plus ou moins bien définies.

Prenant ce mouvement pour un feu vert, l’homme caressa les reins, laissant la main errer de plus en plus bas, atteignant ainsi le ventre qu’il maintint alors, doucement mais avec fermeté. La belle enfin captive, les corps se rapprochèrent. Les jambes s’entremêlèrent, les peaux se frôlèrent d’abord, pour finalement s’appeler l’une à l’autre. Un frisson traversa le corps de la jeune femme, offrant à son ami la possibilité de la serrer contre lui, prétextant de la réchauffer, d’enfouir davantage son visage contre la nuque et, tendrement, de déposer un baiser à la naissance de l’épaule.

 

Sereine, la belle s’endormit, bercée par la respiration contre son cou. Elle ne dormait plus dans le même lit que son ami, ils dormaient à deux…

L’hiver… Ici, le brouillard n’est jamais gris, l’iode le rend blanc. Le vent comblé d’embruns a couché l’herbe et les buissons semblent danser un air imaginaire et hystérique. Je connais bien cet endroit, c’est la falaise nord de Wimereux et je suis sur un blockhaus de la seconde guerre. D’ici, je peux voir tout le centre ville, la digue et la plage, la falaise sud et une partie des usines de Boulogne-sur-mer.
Je suis en pyjama, c'est-à-dire un fin t-shirt noir et un short rouge mais je ne sens pas le froid. Normal, je rêve. Mes cheveux, bien qu’attachés parviennent à taquiner mon nez et me cachent la vue. Fichus cheveux frisés ! Même dans mes rêves ils me pourrissent la vie… Je me tourne alors face à la mer pour que le vent force ma tignasse à laisser mes yeux en paix et c’est là que la voix, seule, debout, immobile dans sa longue robe de soirée couleur champagne. Le bas de sa robe danse avec les buissons un air que je commence à entendre à mesure que mes oreilles s’habituent au bruit du vent. La mélodie entame alors un rythme bien plus sage, plus mélodieux, une valse peut être, je n’y connais rien en musique. Ses longs cheveux noirs se calment alors, couvrant l’affolant décolleté de sa robe. Elle est si fine, si légère, elle ne devrait pas rester si près du bord. A la moindre rafale de vent elle pourrait glisser et tomber…
Un violoncelle. Il accompagne cette mélodie de plus en plus perceptible. Il s’énerve et avec lui la mélodie. Et à mesure que la mélodie accélère, le vent se lève à nouveau. Elle redresse son visage et se met à hurler. Son hurlement devient un sanglot, son sanglot un cri animal, son cri un rire agressif, malsain, fou.
Un piano prend la relève et calme la scène avec sa berceuse. La jeune femme baisse la tête, son rire est devenu enfantin, mais reste chargé de larmes. Le vent en revanche n’a pas cessé sa danse folle, brutale et qui devient morbide lorsque la jeune femme glisse et tombe. Je me met alors à courir avec l’espoir idiot qu’elle se soit agrippée à une racine quelconque sortant de la falaise. Mais je sais très bien qu’elle sera en bas, parmi les rochers. Elle était venue pour ça, elle n’allait pas quitter cette falaise en vie.
Je suis au bord mais n’ose pas regarder. A quoi bon, après une telle chute, c’est évident, elle est morte. Le vent s’est calmé, il a même disparu. Mes cheveux sont calmes, il n’y a plus de musique, juste une voix, celle d’un homme en train de crier. Vient-elle d’en bas ? Un pécheur de moules témoin de la scène ? Je devrais baisser les yeux pour vérifier, mais la peur m’envahit, je ne suis pas prête pour un tel spectacle.
La voix est de plus en plus présente, je parviens à distinguer les mots que cet homme hurle : « Alice ne fait pas ça ! Lili ma petite fille, ne fait pas la même sottise que ta mère… Alice Mongomery, veuillez obéir à votre père ! » Je ne réagis pas. « Zac va vite récupérer ta sœur ! » J’entends alors les pas lourds de quelqu’un en train de courir, puis une voix, bien plus proche que l’autre, me fait sursauter et je glisse. Je sens le monde se dérober sous mes pieds nus. Mais une main puissante attrape mon poignet et me tire vers le haut. Assise par terre, à l’abri dans les bras musclés de mon sauveur, je me mets à ressentir la chaleur de son corps, les chatouillis de l’herbe contre mes pieds, le vent froid s’engouffrant dans mes vêtements. D’un ton inquiet mais taquin, il me demande si j’ai une autre paire de chaussures assortie à ma robe car les autres sont tombées. Surprise de la remarque je veux regarder mes pieds mais ils sont couverts d’un tissu champagne.  Je me penche vers les rochers au bas de la falaise, sans trop savoir ce que je veux y trouver. En bas, entre des chaussures dorées, un corps perd son sang sur les rochers. Il porte un fin t-shirt noir et un short rouge. Ses cheveux sont attachés mais quelques mèches se sont sauvées accomplissant une danse macabre sur mon visage... Je me réveille…

Voici une bien étrange sensation que la peur. Mais le plus surprenant reste notre comportement face à elle. A la fois, et c’est bien là la définition même de la peur, nous sommes terrorisés et l’envie d’être loin nous envahit mais en même temps, un autre sentiment arrive, peut être par masochisme : l’excitation. Et nous savourons cet instant de toute notre adrénaline et de tout notre courage. Nous nous surprenons à prier le ciel afin que rien ne nous arrache à cette cruelle solitude. Que rien ne nous rassure, que rien ne nous prouve qu’il n’y a aucun danger. Nous sommes seuls face à notre peur, il s’agit là de "notre" combat…

 

J’ai découvert cela cette nuit. Après un mois d’absence, je suis rentrée chez moi, dormir dans ma chambre, cet univers si familier. Seulement je n’ai pas trouvé le sommeil. Pour une mystérieuse raison, je fus prise par la peur.

Le visage enfouit sous la couette, je me protégeais du décor. Tous ces objets accumulés au fil des années, ces valises, cette affreuse lampe en forme d’éléphant, cette marionnette rose suspendue au centre de la pièce, ce vieux salon délavé éveillaient en moi ces peurs qu’ils m’avaient épargné durant mon enfance. Toutes ces babioles pleines d’histoire censées me réconforter étaient devenues mes ennemies, comme pour me punir de tant d’absence. Blottie au creux de mon lit, je n’osais sortir le visage, de peur de découvrir un quelconque mort-vivant puant et vert de putréfaction à mon chevet, regardant fixement et plein d’espoir le bord de la couette attendant d’y voir apparaître un bout de bras dénudé qu’il aurait pu, affamé, m’arracher violemment.

 

Et je mourrais de soif d’un dîner trop salé et trop arrosé. L’envie de boire devint vite un besoin pressant mais entre la porte, symbole de la paix du doux foyer en période de fêtes et mon lit, se tenait Jarod le vieux mannequin en bois et plâtre, fière trouvaille dans une arrière boutique qui, dans mon délire de cimetière déserté, allait évidemment se réveiller à mon passage, le regard vide et les dents couvertes de moisissure pour m’attaquer.

 

Rien de tout cela n’allait arriver, je le savais bien, mais à vingt et un ans, je découvrais enfin cette peur qui ronge les enfants de quatre ans à l’approche du coucher…

Les adultes ne comprennent pas. Mais il est là, sous le lit, le monstre infâme aux cheveux d’araignées et doigts de serpents. Ils sont affamés ces reptiles et seul dans son lit immense, l’enfant sait qu’il est l’unique repas réclamé. Les grands ne l’ont pas écouté, pourtant il sait, lui, que la lumière effraie ce monstre. L’obscurité sera donc son cercueil. Quand le monstre étendra ses longs bras pour l’embrasser, il ne criera pas. Plein de courage, il affrontera son destin comme un homme, sans appeler au secours. Car le monstre est bien trop puissant ! Ce ne sont pas deux malheureux adultes qui pourront l’aider. Alors pour les protéger de ce triste spectacle et pour éviter que le monstre ne les dévore, l’enfant se taira. Griffé, mordu, dévoré… Voilà ce qui l’attend d’ici les prochaines minutes alors il guette la respiration du monstre pour savoir s’il est proche ou non et c’est ainsi qu’à quatre ans l’on s’endort…

Cette nuit a été différente de notre première. Si je ne le connaissais pas si bien, j’aurais pu dire qu’il tombait amoureux de moi. Le besoin de la relation sexuelle pour combler un manque finalement animal a laissé, le temps de ces quelques heures, la place au désir. Jamais je n’aurais imaginé qu’il puisse être aussi doux. Je le savais câlin, trop peut être car ce trait de son caractère a déjà causé bien des dégâts en ma misérable personne. Oh il n’est en aucun cas responsable de cela ; il s’est contenté d’être lui-même. Je suis la seule fautive dans cette histoire ; la seule à m’être crue capable de résister à son charme.
Pourtant j’ai toujours su qu’il correspond en tous points à cet être recherché. A quelques détails près, son visage est celui que je m’étais imaginé pour le prince charmant de mes contes de fées aux fins heureuses. Son corps n’est pas excessif. Je ne saurais en faire le détail, il est un juste milieu entre la force de ses muscles et la fragilité de sa silhouette.
Sa peau pâle m’attendrit, ses épaules me rassurent, sa voix me berce, ses yeux me rendent docile, ses lèvres me font chavirer.
Je raffole de ses mains. Abîmées, la peau durcie par le travail, elles sont pour moi un trésor. Malheureusement celui-ci m’est interdit. Plusieurs fois cette nuit j’ai tenté en vain de me les approprier ne serait-ce qu’un instant, pour une complicité, une intimité supplémentaire. Mais à peine avais-je eu le temps de frôler ses longs doigts qu’ils m’échappaient déjà. Je me demande pourquoi il m’a ainsi refusé ses mains. Peut être qu’à ses yeux elles ont autant d’importance qu’aux miens…
La main. Finalement, le résumé de notre être. Je n’ai aucun mal à cerner la personnalité des gens rien qu’en regardant leurs mains. Les siennes sont assez grandes, aux doigts fins et osseux. Son travail les a rendues fermes, parfois rugueuses, souvent blessées. Mais elles sont aussi très douces dans leurs caresses, très souples dans leurs mouvements. Ses doigts me paraissent si fragiles et la peau tendre de ses paumes est terriblement attirante. Il est tout ça… Et comme pour laisser une distance entre nous, il m’a interdit ses mains.
Mais d’un autre côté, il a bien légué son corps à ma science le temps d’un massage. La jupe légèrement relevée, je tenais son corps entre mes cuisses. Je le possédais et mes mains avaient carte blanche. Les épaules, le dos, les reins à leur merci, avec pour seul mission, détendre et éveiller quelques envies peu avouables…

La nuit est finie, il fait jour. De retour à la réalité, j’ai du descendre de mon nuage. Finalement, rien n’a changé. Comme la première fois, je suis assise dans la gare, attendant un train toujours en retard. Ce n’est rien, je ne suis pas pressée de retrouver mon quotidien solitaire.
Je me mets alors à rêvasser, l’imaginant entrer en courant dans la gare, les jambes tremblantes et le cœur hystérique à l’idée d’arriver trop tard. Mais il me verrait et d’un pas décidé, marcherait vers moi. Et moi… hésitante mais ravie de le revoir si vite, je me lèverai de mon banc pour qu’il puisse me serrer dans ses bras. Son visage enfouie dans mon cou, je sentirai son souffle chaud tel un message pour me dire : si, quelque chose a changé… Mais tout ce scénario n’est qu’une fantaisie. Mon amour restera toujours notre fardeau. Sa punition d’être si gentil, ma plaie d’une telle faiblesse. Le train arrive, rien n’a changé…

La gare B., celle juste avant la sienne. J’ai beau rentrer chez moi, la voir après, elle restera celle « juste avant ». Je ne vais pas ailleurs, je retourne en arrière avec pour seul bagage le souvenir de ses caresses, de son visage endormis, et dans le creux de mes mains, l’odeur de son shampoing, tenace d’avoir tant joué avec ses boucles.
Ce n’est pas un jeune surfeur aux longs cheveux délavés mais un homme mûr aux cheveux bouclés. J’ai grandit, il en est la preuve vivante… et sûrement un peu responsable.